(no subject)

Я не хотела о войне. Дома никогда не говорили и не рассказывали, хотя было о чем, и много, и героически.
Но уже много лет я думаю о бабушке в войну. Умиравшей от голода и холода в Казахстане, и ждавшей.
Потому что 9 мая в совсем другой стране родился мой сын, и в 18 ушел в армию, и на его долю выпали война, ранения и смерть друзей.
И я ждала, но я видела его почти каждую неделю, я говорила с ним по телефону, я гладила его форму, и покупала удобные стельки в ботинки.
3 года, а не 5.
Я умирала каждую неделю в воскресенье утром, смотря из за занавески как он уходит. И я вспоминала бабушку, с редкими письмами, без единого отпуска, ждавшую и дождавшуюся.
Друг недавно прислал мне подборку стихов Арона Липовецкого и там во это. Все кто ждали, поймут
И возвращается ветер

И было это осенью,
в лучшее время года для такого.
— Ицхак, — сказал Авраам, —
укрепи эти сучья на ослах
и захвати еду в дорогу.
Пошел дождь, из первых, редкий недолгий.
— Набрось капюшон, Ицик, — сказал он, —
и иди к машине.
Был первый день
и были дороги тесны от автомобилей.
Они ехали в потоке и останавливались
на каждом светофоре.
Через несколько дней пути Авраам сказал:
— Вот это место. Привяжи ослов и развьючь их.
Захвати дрова с собой.
Он поправил армейскую сумку на плече сына,
помог ему надеть винтовку,
которая стянула плечи и грудь.
— Удачи, сынок. Звони.
И было, не мог он оторвать взгляда
от сильной спины сына,
от легких его шагов к воротам базы.

— Сара, не умирай, Сарале.
Ангел успеет.